El sueño de hoy

Cada día duermo menos, y lo que duermo no merece la pena:
Llevaba rato huyendo de él; creo que le había visto cometer algún crimen. Tras pasar por una serie de sitios raros, llego a un bar en el que tengo la sensación de estar a salvo. Por casualidad me fijo en que la puerta del servicio se entreabre y veo un ojo, luego su cara y el cuchillo de 40 centímetros. Aznar. De la nada surge Felipe González con un cuchillo similar en ristre y en el espacio de uno por uno de un váter asqueroso se lían a cortes y pinchazos, ambos más pendientes de matar que de defenderse.
-Una escena de verdadera furia. Muy, muy violenta-.
Aznar, que se tambalea a punto de caer, con su melena empapada de sangre y con trozos de vísceras varias pegados, se la busca torpemente; sólo piensa en orinar encima de Felipe que está encajado en la taza y muerto.
Un final con toques de ciencia ficción: Volviendo a casa en el metro cuento en el blog lo visto, y lo hago sólo con pensarlo. En las paredes se ven enlaces. Pasa un rato y decido comprobar las visitas. Me concentro y entro. 1QS2K8, con 1Q35 comentarios.

Nuevo peinado

Lo hizo sin avisar. Yo podría haber adelantado el resultado, pero para evitar que lo evitara lo hizo a traición; se cortó el pelo y ahora parece un Ramone.
Si ya es difícil poner salsa a una relación de muchos -no sé cuantos- años, más lo es cuando te levantas junto a un peludo punk que quiere ser sedado, las aerolíneas, tener algo que hacer, esnifar pegamento y ser mi novio, a la vez que no quiere crecer ni ser enterrado en el cementerio de animales, sin renunciar a enterrarme a mí con otras muchas y continuas exigencias.

Libertad de expresión

Aquí cualquiera puede decir lo que quiera, lo dice la Ley –que también es dada a decir lo que le da la gana-, aunque las reacciones cuando te lo crees y lo haces son como para pensárselo dos veces, salvo que seas uno de esos con inmunidad para ladrar, como éste o éste.
Dicho lo dicho, no se puede discutir que Oleguer Presas –léase “uuliguí”- es malísimo, y cuesta encontrar las razones por las que ha aterrizado en la alineación del F.C. Barcelona. Ayer interpretó que, para lo que estaba haciendo, mejor era no estar y arreó un par de patadas que le ahorraron la mitad de la jornada de trabajo. Supongo que por cuestión de espacios, su equipo se resintió y el Madrid de los mafiosos sacó partido. O fue quizá que jugar en la liga española iba contra sus convicciones.
Lo calificaremos de inoportuno y malo, y le dejaremos expresar sus ideas, aunque es irreprimible señalar que se nota que es futbolista.

Feos con ganas

Entrecomillo un fragmento sacado del blog de Joaquín Leguina:
“…De Gaulle (alto y desgarbado), Churchill (gordo y hasta seboso), Bevan (bajito y desastrado), Roosevelt (paralítico), Mendes France (de aspecto intrascendente)… no podían tener buena imagen, pero sin ellos la democracia en Europa no hubiera sobrevivido. Entre nosotros, Cánovas era bizco, Romanones, cojo; Prieto, fofo y diabético y Azaña verrugoso y feísimo… pero sabían lo que decían y hacían".
Si ser feo fuera garantía de solvencia política, podríamos dormir tranquilos: Pepe Blanco, Ignacio Astarloa, Martínez Pujalte, Ibarretxe, el mismo Aznar…No perdonemos a las mujeres, con la vive-presidenta a la cabeza y Esperanza pisándole los talones.
Pero mucho me temo que no hay relación; la mayoría de los nombrados –por mí, no por Leguina- son prueba irrefutable. Por tanto, sólo nos queda leer positivamente que las bocas de las que salen tamañas estupideces estén ubicadas en caras así, pues cabría la posibilidad de que estén haciendo humor.

Español, abre los ojos

La Guardia Civil ha confirmado que el que fuera candidato socialista (del P.S.O.E., el partido de Zapatero) a la alcaldía de Fago es el autor material del asesinato de Miguel Grima, misericordioso alcalde de la localidad, aunque no descarta la participación de otras personas. Yo apunto directamente al peligroso zapaterista Zapatero.
Mientras tanto, Luis Peral, Consejero de Educación de la Comunidad de Madrid, garantiza plazas para los damnificados por el escándalo de la guardería “El Borreguito Azul”.
Si están ustedes ciegos, son tontos o no tienen armas, comprenderé que no se alcen contra lo que pasmados contemplan nuestras víctimas que, insultadas, hacen guardia sobre los luceros, pero comparen la calidad humana de los que representan a cada partido, sea al que nos llevó a ser la octava maravilla mundial o bien sea al que ha convertido este país en el hazmerreír de África, y voten en conciencia.

Infidelidad

Como dijo Martin Luther, anoche tuve un sueño: ocurría que me encontraba a una antigua amiga y pasaba lo que no debe ocurrir, dando la pobre por hecho que eso era el principio de algo más. Lo califico como pesadilla pues, pese a la parte buena, primaban las malas sensaciones del inminente daño que iba a causar a dos personas.
Ahora se podría pensar en que este post puede servir como excusa para -si se diera la circunstancia- presentarlo como probatorio de que ninguna circunstancia se ha dado. También cabría suponer que lo he concebido a circunstancia pasada o presente para diluir posibles sospechas.
Se piense lo que se piense, estoy obligándome a escribir más para perderlo en el tiempo y que salga natural en caso de necesidad. También tendría que hacer algún malabar para que mi novia leyera el blog y la escena sería de comedia de las malas.

Rendición al chantaje

Dice Rajoy que va a exigir que Zapatero explique, en sede parlamentaria, por qué ha ordenado a los servicios sociales británicos permitir que la madre de Connor McCreaddi -el niño ballena que con ocho años ha rozado los cien kilos- mantuviera la custodia del angelito.
El ministro Rubalcaba ha declarado: “Se niega a comer fruta, verdura y ensaladas. Come platos precocinados. Cuando se niega a comer nada más, tengo que darle lo que le gusta. No puedo matarlo de hambre”.
Y es que –señores- este ser faltaba al colegia habitualmente, tenía problemas para vestirse y lavarse, atacando con ello a varios sentidos –incluido el del decoro pues deambulaba por ahí en pelotas- de todo el que con él se cruzaba. Había roto cuatro camas, seis tazas de retrete y cinco bicicletas y, aun pudiendo matarlos, era objeto pasivo de las burlas de sus compañeros.

Este es el acontecimiento más grave –desde el cumpleaños de Sara Montiel- de la historia de la democracia. La inmensa mayoría de los ciudadanos de bien está espantada. Yo también. Pocas veces una revolución ha sido tan necesaria.

Justicia ciega

Si la justicia es ciega, ¿por qué todo el mundo se viste tan raro para ir a los juicios? No me refiero solamente a los de las togas, que también, sino a los que, en calidad de imputados, testigos, peritos, o de otra cosa, comparecen.
Me resulta especialmente graciosa la forma en que el acusado suele disfrazarse: ese skinhead con pelo, el gitano vestido de domingo y el islamista radical Jamal Zougam con un jersey Lacoste blanco y con rayitas, igual que uno de esos que hace de fondo en los mítines del PP.

Inconsciente colectivo

Ni es la primera que pasa, ni será la última vez: un grupo de excursionistas mide mal el resultado de mezclar su competencia con la naturaleza en la que ha decidido pasar el día. No creo que se sepan nunca las razones concretas de estas muertes domingueras.

Seguramente serán variadas, humanas y ridículas.

Pero es difícil de entender que un grupo de treinta personas se meta en una cueva, avance, siga avanzando, hasta 1200 metros pese al olor a azufre, sin pensar, o pensando todos a la vez que asumir riesgos incontrolados les diferenciaría del rebaño, sin caer en la cuenta de que estaban actuando como tal.

Los Messner

No fueron suficientes seis dedos de los pies y alguno de las manos. Reinhold Messner tenía que haber muerto buscando a su hermano en el Nanga Parbat en 1970. Si hubiera ocurrido eso no hubiera sido el mejor alpinista de todos los tiempos, no hubiera siquiera bajado vivo de su primer ocho mil.
Hay que reconocer que es un hombre seco, arrogante, duro, y seguro que era, por aquellos años, muy ambicioso; ¿acaso con una personalidad distinta puede uno jugársela una vez tras otra en alta montaña y en solitario?; ¿no habrán contribuido a agriarle el carácter las acusaciones de haber abandonado a su hermano en el ascenso que recibió nada más descender y que le han seguido durante 35 años hasta que, en 2005, se encontraron en la base de la montaña los restos de Günter Messner?
Próximamente en sus pantallas.

Hablaba hace una par de entradas de la "pinta chunga" de etarras, entorno y simpatizantes. Pues éste sí que tiene una pinta realmente chunga.
¡Hay que comer más!
Bonitos calzoncillos.

Escribo demasiado

ÉSTA debía ser la causa de lo poco que escribo de un tiempo a esta parte. Me preguntaba por ella y ahí estaba. Nunca pensé que se tratara de un motivo racional, más bien lo contrario, pues casi todo lo escrito lo ha sido bajo una o varias de las condiciones que se desaconsejan, ya que no recuerdo haber vivido en otras. ¿Estaré llegando a un punto en el que tomo inconscientemente decisiones racionales mientras conscientemente sigo en la irracionalidad animal habitual?
Para escribir esto podía haberme quedado callado.